Прочитала вчера "Лолиту" Набокова. Такое неоднозначное впечатление.. Произведение не понравилось мне с самого начала. Я не могла понять, почему книга про какого-то старого мужлана, который тащится от маленьких девочек с "едва набухающими грудками" и прочими половыми признаками, почему книга про этого педофила, спавшего со своей дочерью, стала великим произведением, произведением на века? Я не могла понять этого, но читала, читала, мне хотелось узнать, чем же всё закончится. И знаете.. В конце я плакала. Странно, что моё отношение к Гумберту поменялось.. Мне было очень жаль его. Он сошёл с ума от своей любви, а гадкая девчонка променяла его любовь на ... Не буду говорить, вдруг кто будет читать.

Но его чувство, чувство, не проходящее, как раньше, оно вызвало у меня необычайную жалость, и сам этот несчастный пленник своей любви вызвал вдруг такую резкую симпатию, что я весь вечер не могла отойти от впечатления. Теперь я понимаю, почему книга стала такой великой и известной.

Но в очередной раз убеждаюсь, что я не могу представлять в уме героев книг. Пусть дано подробное описание, вплоть до каждой родинки, я всё равно не могу чётко представить образ. Герои на протяжении всей книги всегда возникают в моей голове каким-то смазанным пятном, не имеющим даже формы. Может, поэтому впечатление от прочитанного у меня всегда развеивается буквально на следующий день. Любое произведение, взять ту же "Лолиту". Вчера я весь вечер ходила подавленная и загруженная, у меня было столько мыслей по этому поводу, я еле сделала всю ту необходимую кучу уроков. Не могла сосредоточиться толком. Настроения не было практически. А сейчас уже намного лучше. Хотя какой-то осадок в душе остался. Люблю книги. В этом вся их прелесть.